O POÇO

O POÇO

O poço é o limite. Ultimato humano. Depois: o que não é luz é treva. Não é punição. Não há sofrimento. O homem se integra ou se desfaz. A água do poço purifica o espírito. As imagens dos corpos que ainda projetam tombam após os passos finais até o redemoinho. O corpo já não existe quando o redemoinho envolve o espírito. Todos têm medo da escuridão. Dela não há caminho de volta. São insistentes os gritos para aqueles que não conhecerão a luz. Houve já quem aceitasse em silêncio. Por algum motivo. A vida é o inesperado. Os homens não sabem.

‘Não vou morrer de vergonha

se de fora faço parte.

Terá arte nas artimanhas

de um mundo em seu desastre.

E toscas riem as palavras,

as mesmas... Face ao encanto

não ousam a flauta tocante.

Eu choro sem minhas lágrimas!

A chuva varre o barranco,

vai revelar a ferida terra.

E a árvore não cai.

Sua raiz desconhece o pouso

do grito, o urubu faminto:

o que não morre nem sonha.’

Assim escreveu Jeremias. Leu para a mãe e o irmão.

- Isso é poesia! Pra quê serve uma poesia? É melhor catar lixo!

Amassou sem pesar. Jogou no fogo prometendo jamais escrever outra poesia. Jurou para a mãe ser o melhor catador de lixo da cidade. Ele estava pronto. Nasceu pronto.

O VIAJANTE

Longe a mãe tentava avistar quem chegava. Aos poucos se revelou a figura de um homem. Ela enquanto conduzia o viajante até o poço esperava respostas nas palavras dele.

Jeremias irritou-se. Com certeza perguntava pela Diana. Não se cansava. Como uma pessoa pode não se conformar? Aceitar era um princípio dos que sobrevivem. Ela habituada a se sujeitar. Que viveu de concessões. Tomaria a água, sozinho. Estava cada vez mais certo da sua decisão.

O viajante caiu de joelhos diante do poço. Não suportava mais aquela carcaça envelhecida pelo sol e o lixo. Que idade teria nem mesmo o coitado sabia. Tinha chegado sua hora. Era o que ele repetia feliz. Seu nome estava na última lista. Juntou suas coisas e devolveu ao lixo. Não se despediu de ninguém. Foi para a fila do corredor da morte programada.

Exultante ao ouvir a euforia do velho pensou em seguir com o viajante que apresentava tanta sede. Aquele homem também não temia o redemoinho. A mãe serviu-lhe a água e se afastou triste. Antes de beber o homem se voltou para ela.

– Não vai terminar a viagem?

Ele respirou fundo. Ansiava pela resposta da mãe.

– Espero por minha filha!

Sabia e ela nem se virou para responder. Odiava sua mãe. Aquela mulher. Uma prostituta. Ele odiava sua beleza mesmo assim cada vez mais triste.

O homem insistiu. Estava encantado com a beleza dela com certeza. Se ele tinha tanta sede por que não bebia de uma vez?

– Há quanto tempo estão aqui?

Ela então se virou. Ele também queria essa resposta.

– Aqui o tempo não passa!

(Guerá Fernandes apresentando O melhor catador de lixo da cidade do livro O Poço na noite de lançamento na editora Multifoco)