Guerá Fernandes

2012-01-28T08:39:00.000-08:00

DE INCANDESCÊNCIAS E ELÉTRICAS

Encontrei Ferreira Gullar esperando o sinal abrir entre a Duvivier e a Nossa Senhora de Copacabana. Confesso não sei gostar quando eu gosto tanto. E a poucos metros não tinha tempo para conflitos e egos. Era uma manhã vazia de mim. De um eu oco. Até que eu toquei nosso poeta. Foi rápido. Ele sorriu inesperado com minhas rápidas palavras de afeto. O sinal abriu-se e ele se foi. Eu subi a sua rua. Não queria mais encontro nenhum. Sentia os ossos de puros monumentos poéticos. O incandescente.

A poesia não está morta! E a poética se sacode como pode, pois saco vazio boia no rio. A arte aos duros abates. Nocautes ditos marginais. Anarquistas! Talvez, e daí? Não são poetas. E desconfio tanto mais dos letristas. Eu que tanto aprendi com estes. Salvo em Deleuze dizendo que só se consegue ser amigo de quem desconfiamos. E eu desconfio terrivelmente dos meus amigos! Debochava. Pois desconfio terrivelmente da poesia dos letristas. Quando a poesia é um caminhar em silêncio, e onde somos tocados pelo puro instante.

Estamos décadas diante de estranhas e paranoicas linguagens estetizantes. Os poetas convencidos, mais que envelhecidos, partiram para uma prosa poetizada. Abandonaram os meninos com suas guitarras escrevendo seus versos de dimensão, que vai do arpoador ao posto nove. Travessias que não soam além dos Arcos do Lapa.

Das elétricas estamos líricos no computador. Nós: os terríveis! Muito barulho e pouca inspiração. E quem tem tempo para se inspirar? Pega logo o jornal de ontem, tesoura para recortar, cola para colar. 1, 2, 3 e vamos criar. E depois todo mundo aplaude todo mundo de pé!

Deve-se abrir um espaço para se entender o tamanho da importância do cancioneiro brasileiro. Que se destaquem as fantásticas contribuições para a língua e a poesia no Brasil. O que fica difícil de assistir é ao excesso de letras em conteúdos, que tratam da produção literária em relação aos textos propriamente poéticos.

Desligue o som um pouco desses ‘caras’, que são todos os mais demais, e sinta os ossos de puros monumentos poéticos. Não, não é nenhuma chacrinha. Nem requebrado nem leite derramado. Muito menos ornamentos distorcidos de um recanto escuro. Ou voz profetizante entre chacinas rimas e propinas.

E a lírica mal dividida da nossa autocrítica não sabe se vaia ou se aplaude. Então fiquemos em silêncio por um instante! Sim! A poesia e suas incandescências! Esta noite não se improvisa. Não! A poesia não está morta. É só você abrir a porta.

RIO MARÍTIMO

2012-01-25T05:13:00.000-08:00

RIO MARÍTIMO

A arte líquida
reflete no vazio
o mar dentro do rio
se espraiando com sono

num ritmo incômodo
o vômito repete
em si mesmado
e sem dono

O primitivo
é o que está vivo
e remanesce marítimo
em remanso abandono

o nascer diário
e o ter sobrevivido
verde e úmido esgoto
de lixo e escombro

O corpo e a sede
lambendo-se desse lodo
engolido por um olho a olho
e se transformando

neste morrer desesperado
por ter sido leito
a leito e o rio-rio
só se é navegando

NO BRAÇO, NO ESCURO...

Guarda essa chuva pra depois
não quero um pingo do futuro
se isso me afasta de nós dois

basta agora você no escuro
eu nos seus braços no compasso
eu no seu abraço eu me curo

vento de verde vida e espaço
eu faço promessas, eu juro
me viro inteiro, vou no encalço

eis aqui eu no que sou e desfaço
se antes já foi do não vivido
não chora meu peito adormecido

o ontem é poeira, e amanhã brisa
deixo o tempo que vem perdido
a queda eterna se improvisa

mas se você for não me avisa

ATA E DESATA

A gente ata e desata
depois cascata
cai de recantos
e abre ribanceiras de tantos

no revés dos biombos
eu não me escondo
sou água sou condor
voo com pássaros nos ombros

por espaços deságuo
em terras recantos
de florestas de banjos
revoada de anjos rebanham

essas palavras que me
foi-ce desentender
outras águas quero ser
aos rombos de novo aos e s c o m b r o s

a gente se farta
dos mesmos vazios
mas ainda rios nós somos
o mar dos nossos navios

são corpos no cio de oceanos
que sonhamos e é nuvem
que não passa você chora
e disfarça você me mata de rir

você não está nem aí
pro nosso fim assim
de desesperos e imprevistos
me distribui nas feiras

do dito pelo não-dito
diz parta e rimos coisa gasta
esta de ser ou não ser a incerteza
de onde vamos a gente cai l e v a n t a m o s

O CONVALESCENTE

É na sua dor mais profunda
que o homem se aproxima de Deus.
De joelhos o pobre diabo se estuma
sem vestes, sem olhos, sem seus.

O homem muda muito pouco.
Às vezes uma vida inteira
ruminante passeia o mouco
com eira e beira até a caveira.

Ser ou não ser: promessa e jura.
A morte além de um sonho
pede perdão, espera a cura.

O homem alcunha-se atônito!
E a pedra no caminho fura
com seu meio, seu urro e vômito.

FILETE

Vazio frio do rio. Frio de dentro
do corpo do rio. Vazio tanto maior
de noite. Ritmo falso, remanso...
Água corre seu canto

estreito. O peito da gente no rio
sem leito. Rio sem jeito amiu
dando-se. Fio insistindo filete,
nadinha no se deixe.

Peixe na rede do milagre! Banque
teie-se e logo será tarde. Ri por todos
nós a incerteza. Riso que sabe a morte
descortinando a sorte.

Vou sem norte! Quem sabe doce
será o corte? O fio ainda dessas
palavras: as muitas águas
A quem importe!

A BOCA QUE BEIJA

2012-01-22T11:10:00.000-08:00

A BOCA QUE BEIJA

Sim, eu me desculpo,
o meio, a medida,
assim vou à vida,
não peso avulso.

O incerto, esculpo,
o anjo na pedra...
Das cinzas se medra
o flautim-soluço.

Mas eu não me culpo
o empate no fim
de um jogo ruim.

Se acabo expulso!
A boca que beija
saboreia a cerveja.

TEMPO-RITMO

(Suzana Jardim)

Tempo, ritmo,
istmo, estím
ulo in... Co
mer o fim,

repetir e ir,
sorrir, rir,
rir, rir só
riso afim.

Bater assim:
vento, asa,
vela, mala.

- A fala:
preciso flautim
dentro de mim

O
     N
          D
                      A N D A
          D
    N
O

Somos um encontro
só mais um momento
sabendo que a vida
leva o sentimento

Longe vai o vento
onda em movimento
som, espaço, tempo
chora o instrumento

VENTINHO VERMELHO

Eu sou o vento
que levantou
a saia
do vestido
de Marilyn
Monroe
Ela sorriu
num ‘x’
bem grande
para o f l a s h
bem no ponto
Eu entre as pernas
dela fiquei tonto
Corri para casa
e diante do
espelho eu
era um
ventinho vermelho

DE FATO

Quem me dera, quem me dera...
Não se afaste mais.
Meus lamentos não navegam.
Viver é impreciso.

Já fui boi, já fui barranco.
Hoje não corro de nada,
saio roçando rima.
Eu cismo por estas minas abandonadas.

De cima riem:
pobre coitado vive de cascalhos.
Eu respondo, não fujo dessa briga:

sou poeta e não estou pra prosa,
pra conversa jogada fora.
Não é mesmo boa a hora.

INTOXICADOS E ÁSPEROS

O que é poesia ontem/hoje?
Por que se escreve poesia
aqui e agora? Se alguém
tivesse exatas respostas...
Pode-se dizer que a poesia
está muito mais próxima
do silêncio do que mesmo
das palavras. Onde ela se
inscreve de impressões
e traças, materializa-se
e imprime nossas pequenas
desgraças. O dia nem sempre
é o melhor. Tossimos
intoxicados e ásperos de esperar
que tudo pode ser bom,
pode ser a hora. Estamos
avessos, mas não desistimos
e rimos nossa parte tomada
eu/você, meu terrível leitor,
é sua minha essa dor
mesmo quando não chove.

mares de ilhas e de cores
mares                      cores
mares                      cores
mares                      cores
ilhas

DE HAVAIANAS E MELANCOLIAS

2012-01-20T07:34:00.000-08:00

O sol está lá fora atravessado pelas ruas de havaianas e melancolias. A tarde com certeza também não terá certeza de nada. Mas tem sempre um momento em que todo olhar se perde e somente um raio corta. E os dias passam independentemente do que se quer. Tem que passar por uma ordem maior. No relato rompem-se poucas coisas. Talvez sejamos mais corruptíveis de fato. Por você me meço. E nos valemos de datas pra estipularmos o vil sucesso.

Tenho pensado em viver de solidão e evitar esses comércios megalomaníacos. Compramo-nos, vendemos de tudo um pouco de nós. Arredios. Estamos ofertas pelas cidades. Em preços compatíveis às adversidades e às nossas animosidades. Posso não ter preço se invento. Não sei mesmo vender-me. Maior constrangimento: sou de um orgulho que não permite preço tão pequeno. Rio numa humildade que antes da oferta já fez o sonho de graça. Por isso me respeitem. E que se dane a pirraça.

Ah, porque as maravilhas de soltar o vento depois do zero e ir por estas estradas e outras torrentes tatuando o tempo de tempo em tempo. Eu estou aqui agora e nem sei pensar mais em ninguém. Esqueci de fato. O amor me deu esta história mal contada.

Mas que nada, não é pra tanto. Foi só uma visita pra ver se você anda dormindo bem. Não precisa bater a porta com tanta delicadeza. Meu amor, me diga pra quê essa cara de surpresa. Mas então não foi ontem a minha poesia marcando no seu corpo tão duras palavras... Estou nessa rede balançando pra fugir do calor. Você foge de você mesmo e talvez por isso sofra. Pois bem: é bom que sofra. Pra crescer alguma coisa melhor dentro de você. Você empapuçou de tanto e nessa medida sem querer me agiganto. Eu que prefiro o anonimato, posto aqui a minha foto. Você se quiser que vire as costas enquanto eu passo.

Não deveríamos supor muita coisa. Pelo menos não no pessoal. E deixe as previsões meteorológicas, a moça do tempo distribuindo a chuva e o sol. Há muito não ouço na televisão nada mais poético do que ‘ nuvens carregadas’. Sei que não é bom, mas me pego repetindo: nuvens carregadas, nuvens carregadas, nuvens carregadas. Infinitamente. Até embaralhar as palavras nelas mesmas. E rir dessa vidinha muito longe do mais ou menos suposto onde se faz sol ou se chove quase todos os dias.

Sonhei alguma coisa melhor esta noite. É bom algo que não nos pertença. Onde nos abandonamos. E podemos. Viver é estar lúcido. Porque se você não pensa, você de fato não existe. Ah, que fria nós entramos. Que no fundo nós vamos é mesmo aloprados. Tenho baixíssima resistência à realidade, sucumbo fácil diante do que se estende. As falas vão ficando alongadas, fazem voltas e se repetem.

As pessoas insistem como se viver fosse contar um pouco mais suas histórias. E assim ao entardecer elas tecem a si mesmas. Narrativas, mal observam as formigas subindo pelos cantos e dominando as guloseimas. Na verdade as formigas são grandes companheiras. Aglomerando-se em respingos invisíveis pela casa. Denunciando visitas agalopadas até a geladeira. E como se dissessem ‘doce’: perigo! E depois das peculiaridades, as amistosas afinidades: eu sou viciado em café. Às vezes eu faço e nem tomo. E faço de novo. Fico pensado nas formigas que nem sonham.

Agora mergulho virtual faz manchetes, atravesso sem fala. Todos sabem que passei por ali como se vasculhasse, buscasse o que soubesse. Eu não sei muita coisa. Tenho esse temperamento impreciso, oscilo entre graves e agudos. Escrevo por pura canseira de viver. Não vejo em volta. Eu poderia estar numa ilha deserta onde nem eu mesmo fizesse falta.

A MORTE NO POEMA CONCRETO

2012-01-18T06:52:00.000-08:00

Décio Pignatari apareceu na televisão na sua luta quixotesca contra o verso. Dormi pensando nos “antropofágicos” modernistas propriamente. Não vale a pena polemizar A Semana de Arte Moderna dos marqueteiros burgueses paulistas. Fez-se de polêmicas. Alongá-la a épicos rasteiros fica para os repetidores.

Ah o Mário e o Oswald de Andrade! Mário foi um rachador de lenhas. Oswald um catador de gravetos. Catou pouquíssimos. O maior poeta paulista do século XX foi Cassiano Ricardo. Por algum motivo reverenciam-se uns, e enterram-se outros.

A leitura de um Oswald de Andrade nada deixa além de um verso no meridiano. Nada mais atravessa. Nenhuma poesia havia e ele sabia. Possivelmente às baforadas risse bonachão o que de si prenunciava. Assim ele sobrevive no centro da cultura brasileira, não como um efeito borboleta, e sim feito o fantasma de um javali.

A participação de um dos nossos maiores poetas no evento com o poema Os Sapos é lamentavelmente patética. O tal ao qual muito se explora num parecer moderno sempre figura entre os poemas de maior destaque nos didáticos livros vitimado às vaias. E vaia com o tempo soa melhor que o silêncio ou o aplauso. Manuel Bandeira que tem excepcional poesia de versos livres ou não, poderia muito bem ter deixado seu poema no brejo.

Anos depois de 22, No meio do caminho inaugura de fato (um instante) a poesia brasileira no universo das literaturas universais. Carlos Drummond de Andrade é o poeta mais brasileiro de todos os tempos. Ele não nos deu uma cara de um herói sem nenhum caráter! Nem nos apequenou com insonsas rapidinhas. O mineiro de Itabira imprimiu-nos uma alma poética.

Alguma poesia (seu primeiro livro publicado em 1930) e toda sua obra de uma vida inteira formam o maior monumento de todas as artes de um Brasil brasileiro. Livre ou eterno, cada verso dói, porque vive.

E viva a pedra estranha e monumental no meio do caminho de Drummond encontra a pedra do sono no deserto dos versos de João Cabral de Mello Neto. Sem polêmicas nem vaias e principalmente sem porque o mestre do antilirismo foi enfiado numa inexistente Geração de 45.

E vieram os famigerados concretistas!

“Poema concreto” não é poesia. É efeito visual poético. Talvez nem isso nos dias de hoje. Uma espécie de anti-outdoors, visto o caráter negativo das mentes semeadas. Quanto aos poetas concretos e os versos, a época eles preferiram traduzi-los a fazê-los. E hoje o concreto com um mouse na mão é brincadeira de criança ou “ócio criativo” de retardados “poetas-designers”. Um livro em branco não é arte porque “conceitual”.

Palavras cortadas in-feliz-mente ou não por si só sim!ples-mente não justificam uma obra. Dadaísmos tardios numa torre de Babel não doem mais que a ignorância de nada saber. Ainda que nada digam, porque nada tinham a dizer.

Incandescente nosso poeta maior vivo Ferreira Gullar flertou com os concretistas. Mas Gullar saltou-se logo ao neo, e com um mortal maior aos avessos foi ao popular poema com histórias de cordel.

E renasceu com sua poesia precisa. Não matou os versos. Não. Antes nos deu um novo corte. Vestígios dos dias dentro de noites velozes. Exilado não fez uma canção. Silenciou certo Brasil com seu poema sujo. Quantas vozes? Quantos barulhos para os que anunciam já há décadas a morte da poesia? Da pedra no meio do caminho ao sujo poema vivo!

ESSES CARRASCOS SÃO HOMENS TÃO DELICADOS

2012-01-15T05:58:00.000-08:00

ESSES CARRASCOS SÃO HOMENS TÃO DELICADOS

Onde você se diz inconfessável foi sempre onde me fascinou! Ultimamente tenho pensado na morte da máquina e na arte. E em como o homem depois de representar a natureza, e a si mesmo, passou a representar a máquina “morta”, superada ou em desuso. Quem nunca arremessou algo que estragou contra o mundo? O homem antes diante das coisas criadas pelo criador, depois como coisa criada, e agora criadora. O homem senhor de um botão como os carrascos desse mundo de miseráveis. Os inconfessáveis! Uns tão delicadamente nos apresentam o brilho da lâmina.

Anteontem revi Estamira. E só hoje pela manhã soube que ela tinha morrido. Tenho essa mulher ao lado de Deleuze dentro de mim. Meu Riobaldo atravessou um deserto no último mês. Sinto um sertão maior! Não! quase nunca tenho certeza do que estou fazendo. A vida é sábia e aprendi a não brigar com os caminhos dela. E a arte! Ela é a esquina do erro.

“- Perdão senhor! Eu o machuquei? Esses carrascos são homens tão delicados!” escreveu Victor Hugo. Tenho muito medo dessa relação Rodin x Camille. Particularmente não gosto de intelectuais somente porque são intelectuais. Aceito os que se despem dos tais. Viver sem rede no pensamento é terrível. Voltando aos amantes franceses, alguém analisou a obra de Rodin como um homem que caiu, e as da Camille estão em suspenso terrivelmente, eternamente caindo.

Minha poesia o que penso ou deliro tudo todas as formas, mas o que eu amo mesmo é viver simplesmente e buscar sempre uma língua que possa ser universal. Falo das relações diárias, dos afetos. Conhecimento é só o necessário do uso ou do prazer.

Às vezes perdemos ou deixamos e nos libertamos. Henry Miller, um dos grandes admiradores da poesia simbolista de Rimbaud, diz, diante disso, que o tipo Rimbaud chegará a superar tipos clássicos de comportamento; como o introspectivo e inquieto jovem estampado pelo personagem Hamlet, de Shakespeare.

"Acho que existem muitos Rimbauds neste mundo e que seu número aumentará com o tempo. Acho que o tipo Rimbaud tomará o lugar, nos próximos tempos, do tipo Hamlet e do tipo Fausto. Até que o velho mundo morra de vez, o indivíduo 'anormal' será cada vez mais a norma. O novo homem se encontrará quando a guerra e a coletividade entre o indivíduo cessar. Veremos então o tipo de homem em sua plenitude e esplendor".

OS LADRÕES DE QUEM ROUBEI VERSOS

2012-01-13T05:18:00.000-08:00

OSLADRÕES DE QUEM ROUBEI VERSOS

Opoema é quando começamos a entender o silêncio. Demanda tempo de olhar sempalavras. Essa discussão de inspiração, se ela existe ou não, quantificar emrelação à transpiração. Pode ter sido mais uma evolução do próprio fazerpoético. Eu particularmente vivo da minha inspiração, e tantas vezes sem ela. Eé por sentir esse instante de sopro que sou poeta. E não é fácil nos diasatuais. Na verdade nunca foi. Poderia dizer que no Brasil principalmente.Provavelmente em lugar nenhum.

Hoje eu leio muito mais poesia.Descobri a pouco, “Folhas de Relva” de Walt Whitman. E fiquei me perguntando‘como eu não tinha lido este autor ainda? E assustado por não antes... Mas já otinha visto em outros poetas. Encontrei íntimos versos de Pessoa a Drummond.Salvo em Ana C. com “os ladrões de quem roubei versos de amor com que te cerco”.Então era ali a fonte, o princípio de tudo. Ao ser tomado pela leitura esabendo como se fosse também a única tal a empreitada.

Como estes poemas passaram aolongo de mim em toda minha formação?’. São os encontros e desencontrosliterários da vida. Há poetas maravilhosos e poemas de excelência a seremdescobertos sempre. Também posso dizer de um interesse meu crescente porFilosofia. Gilles Deleuze tem sido uma das maiores descobertas da minha vida.Sou fascinado por Deleuze.

Muitas vezes também sinto ogrande deserto. Deleuze em alguma parte fala desse homem que não se sente delugar nenhum e ao imaginar isso doeu sim. Inquietação e destruição! Só falta acachaça pro fígado dizer te amo! quanto a poesia criar dom... não sei... gostodas palavras e aqui e ali sinto versos vagalumeando.

Tanta coisa veio agora praescrever, mas preciso confessar uma coisa: faz muito tempo não falo com alguémque me pareça realmente interessante! Tenho visto muito charme, muita grife,muito isso ou aquilo supostamente, cartão de crédito com seus carros e viagense projetos e que ainda vai estourar em alguma coisa. Por isso fiquei tãofascinado com filme Na Natureza Selvagem (Into theWild) dirigido por Sean Penn,baseado no livro homônimo, do jornalista Jon Krakauer, que conta a história verídica de Christopher McCandless, um jovemrecém-formado que se aventura pelos Estados Unidos da América até chegar aoinóspito Alasca.

Deleuze, definitivamente souantes e depois de Deleuze. Eu já era e já tinha uma alma deleuzeana antes deconhecer Deleuze. E conheço pouco na sua literatura, mas quando assisti ao documentário "O abecedário de Deleuze" em entrevista a Claire Parnet eu me reconheci. É como ele fala tem gente que diz bom dia e você entendebom dia. Tem gente que diz boa noite e você pergunta quem morreu.

Gostei de saber o filho que acasa torna. Sempre. Alguns anos atrás eu vi uma entrevista linda com uma atriz francesaFanny Ardant, e ela falou coisas que deslocam. Eu gosto muito dedistanciamento, deslocamento e desconstrução. Então ao ser perguntada sobreseus amigos, ela respondeu: não tenho amigos, pausa não impactante, sorrindocompletou, mas sempre me dei muito bem com desconhecidos!

As palavras vêm ao encontro de um diálogo de eus nossos. Avoz cala esse silêncio. Extrema sinceridade deve se exigir consigo mesmo. Ocinismo é insuportável sobre qualquer aspecto. Falando de família me fezlembrar de um autor russo que Deleuze cita Mandelstan:

"Eu repito: a minha memória não é amor, mashostilidade. Ela trabalha não para reproduzir, mas para afastar o passado. Paraum intelectual de origem medíocre, a memória é inútil. Basta-lhe falar doslivros que leu e sua biografia está feita. Dentre as gerações felizes, onde a epopeiafala através de hexâmetros e crônicas, para mim, parece um sinal de pasmaceira.Entre mim e o século, há um abismo, um fosso repleto de tempo fremente. O quequeria dizer a minha família? Eu não sei. Era gaga de nascença e, no entanto,tinha algo a dizer. Sobre mim e muitos dos meus contemporâneos, pesa a gagueirade nascimento. Aprendemos não a falar, mas a balbuciar. Foi só quando demosouvidos ao barulho crescente do século e fomos embranquecidos pela espuma desua crista que adquirimos uma linguagem". Li tantas vezes esse texto eainda agora ele se descortina em assombros. Agradeço ao universo e que ele sejasempre horizonte, sonho e sorte aqui aí ou em Bogotá.

Retornei tal escreveu Cabral aosair de um poema como quem lava as mãos. Aconteceu um novo diálogo dentro demim. O fato é que não tenho tido pressa, ansiedade e entendido imediatamente asvias tortas e que a gente não precisa fazer a hora ah que peso a hora sabe sercerta na sua hora. Matei o Geraldo Vandré e espero a coisa acontecer. Dito issonão como receita!

É bom saber as impressões. Eufalo desse nosso encontro de vozes tão bonitas. Não nos conhecemos, mas esperopor você como quem sabe que logo você vai chegar. Um farol. No sentido maispróximo real da coisa. Ser tocado de delicadezas no nosso olhar de dentro.Aquele que carrega todos os tempos e responde a todos os homens. O silêncioprimeiro que possa ter existido entre duas pessoas, tal silêncio que às vezesfizesse entender quem elas eram. Depois disso salve Shakespeare: somos apenasmáscaras.

AS MÃOS DE EURÍDICE

2012-01-11T15:02:00.000-08:00

AS MÃOS DE EURÍDICE

‘Onde está a linha daminha vida, Eurídice?’

Os versos e osnúmeros na roleta...

Mas já não dizem maiso que um dia eu disse:

- É preciso sabertudo para que esqueça!

Ah! Rota, estrelas nanoite... E a lua tonta,

e meus ais medidos emsuas águas salobras...

Desse monólogo eununca me dei conta:

veja, as joias aspalavras nos levaram todas.

Entre todas as outrasas tuas mãos, Eurídice,

‘Brancas mãos pedindoasas, ternura e amor’,

mas não dizem mais,nem dirão o que um dia eu disse:

na roleta onde oshomens são eternos meninos

gira ainda a dor,velhas rimas apitam sinos,

navios que jamaispartiram do cais-terror!

CANTODE DESPEDIDA

Perdemosem todos os portos

osencontros trazem herméticos

ossegredos, mas são vazios,

sãoinócuos.

Sãocorpos desviando-se de corpos.

Asdespedidas escondem em arquétipos

osmedos, mas parecem rios,

parecemfalsos.

Estoucansado dos corpos.

Elesdesenham frenéticos

osdesejos, mas estão frios,

estãomortos.

SAUDADE-NÉVOA

Quem mente

carrega uma corrente

sem dente é muito mais que umajanela

etéreo o saber faz-se ainda queinvente

tem gente sem medo de passar porela

ora de frente

vê-se o homem prudente

o olho rente e o que traz aespera

enquanto ser cais resiste empoente

enchente atravessando o ar-esfera

não não tente

mais um gesto inocente

o cativo aos teus ais e quemsente

vil parente essa mão que réguaque alimente

a fera-lua existente na nuca dela

e a dor aparente

é dor de um ai plangente

eu sei que nem vivo mais sem agente

mas me oriente a paz liberte arua e a fúria em mim

e assim que jaz estasaudade-névoa

SONETO DEINFIDELIDADE

Amei. E como meu paie os demais

fui sempre infiel aoser amado.

Sabem os dedos o quea mão faz,

são dez em duasvezes, somado.

Amei ao preço de nãoter endereço,

aos pés jogado ao serarmado.

Não, meu amor, eu nãome queixo,

a cada beijo dado eufui o seu soldado.

Amei este palco maisdo que quis,

vivi aqui mesmo o meuinferno,

veio do efêmero, seiodo eterno.

E os sonhos, asflores, a dor não diz:

entre os ladrões dequerer roubado

eu fui aquele porhaver sonhado.

CORAÇÃO POR ENGANO

Certeza mesmo ninguémtem.

Por seguidos mesesesperei

o vento anunciandoteus olhos.

Fiquei pra dentro,acordado

sono. Fui sem tempo

lento me perdendo...

Mas o inverno quefosse abril,

o amor é a próximaestação:

Eu sou mais verão! Osol então.

Noite dessas, só meu amor partiu

outono. Meu bem,

renasci meu dono.

Ensaiei uns passos, dancei, cantei

agudo maior, e quemdiria?

Ninguém! Eu não ouçoo abandono;

Manhã não perco deoutro dia.

Não engano, com a dor

eu estou leviano.

AMOR SEM CASA

Você chegou demadrugada

e não falou nada.

Não precisou depalavras

pra dizer que meamava,

deixou de lado ashistórias,

outrora as noitestrágicas.

E eu que nemimaginava

ter você onde estava

descobri que gritavaali

o nosso amor semcasa,

nosso amor que eupensei

ter abatido as suasasas,

o nosso amor fez prasempre

num beijo sua morada.

Então eu dei de ficar

contente. Fazerpiada.

Chorei. Chorei rente,

um repente, e entre

as lágrimas uma eradourada

e no meu lábio assimselada.

Eternamente só maisum

silêncio de ummomento

e o tempo todo pelafrente

um sonho de um sonho.

Longe um dia que nãopassa

o juiz bate o seumartelo

enquanto você vem

num beijo e refaz oelo.